Эх. Да разве в сезоне дело?...
Хотя, возможно.
У меня, например, какой-то безумный энерготоксикоз образовался. Мыслею растекаше по древу - сам бы никогда не поверил, что в одной голове может таиться такое обилие абсолютно беспомощных и даже в какой-то степени кретинических идей, принципиально не желающих перерастать во что-либо созидательное. Вас наконец хочется довести и показать по дороге прародительницу Кузьмы, и еще десяток набросков лежит, и солнце за окном, как какой-то фантасмагорический издевательский зрак, прямо в душу таращится, и как-то прямо неуютно ощущать себя халатным саботажником на фоне глубокомысленно трудящегося коллектива... а сосредоточиться на той же работе не получается. Впрочем, у меня это на любой сезон с одинаковой легкостью апплицируется.
Вот кончится февраль - мы еще его вспомним. А пока ответим не менее народным аргументом за авторством многоуважаемого т. Визбора.
Ах, какая пропажа - пропала зима!
Но не гнаться ж за нею на север.
Умирают снега, воды сходят с ума,
И апрель свои песни посеял.
Ну да что до меня? - Это мне не дано.
Не дари мне ни осень, ни лето,
Подари мне февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.
Полоса по лесам золотая легла,
Ветер в двери скребет, как бродяга.
Я тихонечко сяду у края стола,
Никому ни в надежду, ни в тягость.
Все глядят на тебя - я гляжу на одно,
Как вдали проплывает корветом
Мой веселый февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.
Ах, как мало я сделал на этой земле!
Не крещен, не учен, не натружен,
Не похож на грозу, не подобен скале,
Только детям да матери нужен.
Ну да что же вы все про кино, про кино -
Жизнь не кончена, песня не спета.
Вот вам, братцы, февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.
Поклянусь хоть на библии, хоть на кресте,
Что родился не за пустяками:
То ль писать мне Христа на суровом холсте,
То ль волшебный разыскивать камень.
Дорогие мои, не виновно вино,
На огонь не наложено вето,
А виновен февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.
Ты глядишь на меня, будто ищешь чего,
Ты хватаешь за слово любое,
Словно хочешь найти средь пути моего
То, что ты называешь любовью,
Но в душе это дело заметено,
Словно крик по ночи безответно,
Там бушует февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.
_________________ и пусть в нас будничная хмарь не утомит желанья жить...
|